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从南方回来的火车上，陈敬东做了一个梦。梦里他站在一片空旷的球场上，四周没有看台，没有观众，只有望不到边的灰色水泥地。篮架歪歪斜斜地立在前方，篮圈上挂着一根烂网绳，在风里慢慢晃。他想走过去，脚却像钉在地上，怎么也抬不起来。低头一看，脚踝上缠着一圈一圈的旧绷带，发黄的，毛了边的，缠得很紧，勒得皮肤发疼。他弯下腰去解，越解越紧，越解越乱。远处传来篮球击地的声音，砰，砰，砰，很慢，很远，像是从地底下传上来的。他抬起头，球场上多了一个人。背对着他，穿着7号球衣，正在运球。那背影很瘦，肩膀塌着，像一棵被风吹歪的树。他喊了一声，那人没回头，只是运着球，一下，一下，又一下。球击地的声音越来越慢，越来越轻，像一个人的心跳，正在一点一点地停下来。他拼命想跑过去，脚还是动不了。那件7号球衣越来越远，越来越模糊，最后变成一个灰白色的点，消失在灰色的天际线里。
他猛地醒了。火车在晃，窗外的天灰蒙蒙的，分不清是凌晨还是傍晚。对面的座位空着，过道里有人在打呼噜。他靠在椅背上，心跳得很快。那个穿7号球衣的人是谁？是老周？还是他自己？他不知道。
到安宁的时候是下午。他没有去办公室，直接回了家。林静不在，咚咚也不在。桌上留着一张纸条：“我去训练馆了。饭在锅里，自己热。”他站在厨房里，打开锅盖，里面是红烧排骨，还温着。他吃了两块，尝不出味道。洗了碗，换了件干净衬衫，出门去训练馆。
训练馆里很热闹。林静在带小军他们练球，小军的运球比上周稳多了，虽然还是不太利索，但至少不会运着运着就追着球跑了。陈敬东站在门口看了一会儿，没有进去。他不想让林静看到他现在的样子。那双眼睛，熬了夜的，失了神的，像两颗被掏空了的核桃。他转身去了办公室。
办公室还是那样，逼仄，昏暗，桌上堆满了文件和资料。那本战术手册还摊开着，停在“传球”那一章，写了一半，笔搁在旁边。他坐下来，看着那半章，看了很久，一个字也看不进去。脑子里翻来覆去就是那个梦，那片灰色的球场，那件越来越远的7号球衣。
有人敲门。他没应，门自己开了。进来的人让他愣了一下——不是林静，不是周明礼，是个人高马大的中年人，穿着一件洗得发白的运动外套，头发剃得很短，两鬓已经斑白了。他认了好几秒才认出来。老刘。安宁队的后卫，三十五岁，队里年纪最大的球员。
“陈总。”老刘站在门口，声音很低，
